Desnudo de piernas largas de Irving Penn / Leggy Nude by Irving Penn - #FOTOGRAFÍA #PHOTOGRAPHY

 

Irving Penn (1917-2009) es un fotógrafo del mundo, de todo aquello que lo rodea y, sobre todo, de cuanto consigue despertar su curiosidad. Un auténtico «notario fotográfico» de su tiempo, capaz de dejar constancia de la moda, del mundo del trabajo, de la individualidad del retrato y, cómo no, de las naturalezas muertas, cuidadosamente construidas y fotografiadas para desafiar al paso del tiempo. Penn retrató su época con una precisión extraordinaria y, al hacerlo, consiguió algo casi imposible: traerla hasta nosotros, desde aquel pasado hasta este mismo instante, como si la fotografía fuera capaz de atravesar el tiempo y destruir, por un momento, todas las leyes de la física.

Este «desnudo de piernas largas» representa exactamente aquello que he defendido tantas veces aquí: la perfección del cuerpo femenino. Podríamos hablar de un retrato sin rostro, de un retrato en el que la identidad desaparece para dejar paso a la forma, a la geometría y a la belleza. Un retrato que, precisamente al prescindir del rostro, concentra toda nuestra atención en la grandeza de la creación y en la extraordinaria precisión de unas líneas que parecen dibujadas por un ser superior.

Es también un homenaje a la mujer, a cualquiera de ellas, que aquí deja de ser un elemento secundario para ocupar el centro de la escena. Penn la sitúa en el lugar que le corresponde: en el centro de la mirada, de la belleza y de la propia sociedad. Y quizá sea precisamente ahí donde reside una de las grandes fuerzas de esta imagen: en recordarnos un lugar que, por las razones que sean, la sociedad no siempre ha querido reconocerle.

Esas piernas «enlazadas» —o esas larguísimas piernas que parecen no tener fin— nos conducen lentamente por la fotografía hasta desembocar en unos pies perfectos. Y allí aparece un pequeño detalle que, lejos de ser insignificante, parece querer hablarnos: dos de los dedos se mueven, se separan, casi como si estuvieran tratando de decirnos algo. No sé exactamente qué. Tal vez no debamos saberlo. En cierta manera, ese gesto parece convertirse en la firma secreta de la modelo, una pequeña interrupción del orden perfecto de la imagen que, paradójicamente, termina haciéndola todavía más perfecta. ¡Perfección absoluta!

Un brazo descansa sobre la rodilla y la mano, ligeramente inclinada hacia abajo, parece participar también de ese juego de seducción. Nada está dejado al azar. La luz solo nos permite descubrir una parte del brazo extendido y, junto a él, unos turgentes pechos que inevitablemente me recuerdan a Astarté, diosa de la vida y de la fertilidad y, entre sus muchas atribuciones, también vinculada a los placeres carnales. La referencia no resulta gratuita: en esta imagen hay algo profundamente ligado a la fertilidad, a la sensualidad y a esa belleza física que las antiguas civilizaciones supieron convertir en símbolo.

Y después está la luz.

La luz de esta fotografía está construida con una inteligencia extraordinaria. No se limita a iluminar: revela. Nos lo cuenta todo y, al mismo tiempo, consigue mantener intactos los secretos más ocultos. Nos obliga, casi tiránicamente, a recorrer la imagen y a detenernos en el placer de la sinuosidad de la curva.

Pero no hablamos de una curva matemática ni de una curva arquitectónica, sometida a reglas, cálculos y proporciones. La curva que aquí contemplamos es otra cosa: es la curva de la mismísima naturaleza, la que nace del cuerpo humano y se aleja de cualquier artificio. Una curva viva, orgánica, imperfecta en su origen y, precisamente por ello, absolutamente perfecta ante la cámara de Penn.

Estamos ante una obra para quitarse el sombrero. Una fotografía que no necesita artificios ni explicaciones para imponerse ante nuestros ojos y que, por su tratamiento de la forma, la proporción y la belleza, me atrevería a colocar en diálogo con el impresionante David de Miguel Ángel.

¿Es, entonces, una vuelta al clasicismo de la mano de una disciplina que ni siquiera existía durante el Renacimiento?

Seguro que sí.

Porque quizá eso sea precisamente lo extraordinario de Irving Penn: conseguir que la fotografía, una disciplina nacida siglos después, dialogue de tú a tú con los grandes maestros de la belleza clásica.

Irving Penn (1917–2009) was a photographer of the world, of everything that surrounded him and, above all, of everything that managed to awaken his curiosity. A true “photographic notary” of his time, capable of documenting fashion, the world of work, the individuality of portraiture and, of course, still lifes, carefully composed and photographed to defy the passage of time. Penn portrayed his era with extraordinary precision and, in doing so, achieved something almost impossible: he brought it to us, from that distant past to this very moment, as though photography were capable of travelling through time and, for an instant, shattering all the laws of physics.

This “long-legged nude” represents precisely what I have argued so many times here: the perfection of the female body. We could speak of a portrait without a face, a portrait in which identity disappears to make way for form, geometry and beauty. A portrait that, precisely because it dispenses with the face, concentrates all our attention on the grandeur of creation and on the extraordinary precision of lines that seem to have been drawn by a higher being.

It is also a tribute to woman, to any woman, who here ceases to be a secondary element and takes centre stage. Penn places her where she belongs: at the centre of our gaze, of beauty and of society itself. And perhaps that is precisely where one of the great strengths of this image lies: in reminding us of a place that, for whatever reasons, society has not always been willing to acknowledge.

Those “intertwined” legs—or those extraordinarily long legs that seem to have no end—lead us slowly through the photograph until they culminate in a pair of perfect feet. And there, a small detail appears which, far from being insignificant, seems to be trying to speak to us: two of the toes move, separating slightly, almost as though they were attempting to tell us something. I do not know exactly what. Perhaps we are not meant to know. In a way, that gesture seems to become the model’s secret signature, a small interruption in the perfect order of the image which, paradoxically, ultimately makes it even more perfect. Absolute perfection!

An arm rests upon the knee, and the hand, slightly inclined downward, seems to take part in this game of seduction as well. Nothing has been left to chance. The light allows us to discover only part of the outstretched arm and, beside it, full, voluptuous breasts that inevitably remind me of Astarte, goddess of life and fertility and, among her many attributes, also associated with carnal pleasures. The reference is not gratuitous: there is something in this image deeply connected to fertility, sensuality and that physical beauty which ancient civilisations knew how to transform into a symbol.

And then there is the light.

The light in this photograph has been constructed with extraordinary intelligence. It does not merely illuminate: it reveals. It tells us everything while, at the same time, preserving its deepest secrets. It forces us, almost tyrannically, to travel through the image and linger over the pleasure of the curve’s sinuousness.

But this is not a mathematical curve, nor an architectural one, governed by rules, calculations and proportions. The curve we contemplate here is something else entirely: it is the curve of nature itself, born from the human body and untouched by artifice. A living, organic curve, imperfect in its origin and, precisely for that reason, absolutely perfect through Penn’s camera.

We are standing before a work that deserves nothing less than to have one’s hat removed in admiration. A photograph that needs neither artifice nor explanation to command our attention and which, through its treatment of form, proportion and beauty, I would dare to place in dialogue with the magnificent David by Michelangelo.

Is this, then, a return to Classicism through the hands of a discipline that did not even exist during the Renaissance?

Without a doubt.

Because perhaps that is precisely what is so extraordinary about Irving Penn: his ability to make photography, a discipline born centuries later, enter into a direct dialogue with the great masters of classical beauty.

Dosmilcien