Las fotografías de Carlos Pérez Siquier me sobrecogen. La fuerza de su blanco y negro me conmueve profundamente, provocando una nostalgia extraña por un tiempo que nunca viví. A menudo escucho, sobre todo de quienes no conocen la necesidad, que "cualquier tiempo pasado fue peor". Yo, sin embargo, no lo creo. La infancia y la juventud marcan los mejores años, antes de que el peso del mundo y sus problemas nos alcance sin previo aviso.
Dejando de lado esa reflexión, las imágenes de Siquier nos transportan a un realismo crudo y sin adornos. Nos sumergen en la dura realidad de La Chanca, un barrio pobre de Almería, donde los contrastes del blanco y negro dialogan entre la miseria del entorno y una limpieza absoluta. Son pobres, pero dignos, aunque la dignidad no llene el estómago.
Observen a esa niña, capturada entre dos luces, con un semblante "giacondino". La curiosidad no conoce de clases sociales; se asoma y mira al fotógrafo, quien, con un simple clic, la inmortaliza para siempre. Es una Gioconda de los años 50 en su propio paraíso andaluz, un mundo muy distinto al Renacimiento florentino. Sin embargo, su presencia añade una belleza brutal a la escena, algo que me enternece y me convierte en un militante de utopías imposibles.
Impolutas sábanas cuelgan de unas cuerdas de lado a lado de dos paredes, como bandera de los que no tienen patria, porque incluso esto es de poderosos. Como luto, un paraguas abierto cuelga del mismo soporte que la blancura y la limpieza, quizás como forma de protesta, quizás y solo por casualidad, porque estaba allí. Es un punto y seguido a sus miserables vidas.
The photographs of Carlos Pérez Siquier overwhelm me. The power of his black and white work is deeply moving, stirring a strange nostalgia for a time I never lived. I often hear people—especially those who have not known hardship—say that "any past time was worse." I, however, don't believe that. Childhood and youth are the best years, before the weight of the world and its problems catch up to us without warning.
Beyond that reflection, Siquier's images transport us into a raw and unembellished realism. They immerse us in the harsh reality of La Chanca, a poor neighborhood in Almería, where the contrasts of black and white create a dialogue between the surrounding misery and, paradoxically, a sense of absolute cleanliness. The people are poor, but dignified, even if dignity doesn't fill the stomach.
Look at that girl, captured between two lights, with a "Gioconda-like" expression. Curiosity knows no social classes; she peeks out and looks at the photographer, who, with a simple click, immortalizes her forever. She is a Mona Lisa of the 1950s in her own Andalusian paradise, a world very different from the Florentine Renaissance. Nevertheless, her presence adds a brutal beauty to the scene, something that touches me and turns me into a champion of impossible utopias.
In another of his photos, immaculate sheets hang from clotheslines strung from wall to wall. They are a flag for those who cannot afford the luxury of having a homeland, a privilege reserved for the powerful.
Hanging next to that whiteness and cleanliness is an open umbrella, like a symbol of mourning. Is it a silent protest? Or perhaps it was just a coincidence, an object that happened to be there? Either way, it's a brief interlude in their miserable lives.
Dosmilcien
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